Маразм крепчал. К исходу зимы окружающая реальность, судя по всему, окончательно свихнулась. Кто-то определенно сошел с ума - либо я, что весьма вероятно, либо все остальные, что тоже звучит правдоподобно, но уж как-то обидно.
День сурка, отмечаемый недавно, как оказалось, вовсе и не иллюзия - синоним кризиса среднего возраста, когда распорядок дня заматывает настолько, что принципиальной разницы между понедельником и пятницей нет (если только в пятницу не дают зарплату).
Третьего дня во сне увидел жуткую картину (то, что это было во сне, я понял задним числом) - для меня жуткую, и я настаиваю здесь на личном местоимении. В общем, просыпаюсь я и с ужасом осознаю, что на работу я проспал. Ладно, дело прочее, но приходить в обед - все-таки - даже в моей конторе считается свинством… Просыпаюсь, значит, и мозжечком чувствую, что влип - минутная стрелка побежала по тридцатому кругу, а толстая коротышечная застыла между полуднем и 11 часами утра… Туда-сюда, думаю - даже если не завтракать и не бриться, а просто подорваться и выскочить на улицу, ловить заполошенно такси - минимум буду в офисе часам так к двенадцати… Продираю глаза, короче говоря, и чувствую что подсознание вывернулось в очередной раз и по которому кругу успешно и подло меня обмануло… Будильник светил цифирями ноль восемь - что-то там такое, сна оставалось еще на час-полтора, но сон ко мне так и не вернулся…
Через день этот голимый партачный флэшбэк повторился с той лишь небольшой разницей, что теперь я уснул на улице, закутавшись в какое-то стеганое, по своей плотности я бы даже сказал во вполне себе картонное одеяльце, а несколько черных гопников, выглядевших натуральными урук-хаями, пытались порубить меня в фарш, и порубили бы, не укройся я от них за фанерной дверцей барака по улице Ленина. Разумеется, это снова был сон, но эта тенденция стала меня настораживать.
Чую, явно и неотвратимо, что такими темпами я до Праги этим летом не доеду, а доеду прямиком до Кубячки, даром что все самые красивые девушки города Хабаровска родом оттуда - какая-то гиперутомляемость, усталость, апатия и тотальная скука.
Пожаловался. Получил достойные советы - сделать коктейль, выпить смесь малинового ликера, коньяка и белого вина, остаться дома с томиком Достоевского (Толкиена, Маркса, Цветкова - на выбор, вкус и цвет, как говорится) и, потягивая изготовленный напиток, насладиться мыслями великого философа, писателя и мудреца. Боюсь лишь одного - в интерьере квартиры целиком и полностью отвлечься не получится.
Для этого нужно идти и искать места, более для целей релаксации приспособленные - там, где подлинники фламандской школы способствуют лучшему усвоению блюд итальянской кухни. Оно у нас, такое заведение, одно и гордо зовется бизнес-центром.
Уникальное место - там даже фотографировать запрещено. Убрать фотокамеру. “Да, на видеопленку снимать можно, а фотографировать нельзя”, - пояснил охранник, сославшись закатыванием глаз на вышестоящее руководство. Судя по направлению взгляда, непосредственное начальство стража порядка располагалось как минимум на Олимпе. Оно ли запретило, или не оно, из-за страха потери лица и воровства дизайнерских находок или нет, разрешена ли продажа мохров по четным дням, или нет - уже неважно. Кто платит, тот и заказывает музыку. Фотографировать в итоге разрешили, но ощущения от вялотекущего маразма остались.
Back in USSR в клиническом крайнем виде. Маразм крепчает. Перманентный День сурка - на своей территории, проверенный на личном опыте, вялотекущий и преследующий так, что завидно становится - мне бы такое упорство.
И никаких перспектив, никакого выхода, никаких надежд на успех, как в сказании о белом бычке - ничего другого, кроме как перечитать все это сначала.
